Por fin...

terminaron las fiestas , originalmente cargada por trocasni.

Las fiestas
Ellos hacen las peores fiestas.
Su olor plagado de viejas costumbres
arrulla los espíritus.
Ellos hacen las peores fiestas
plagando las costumbres con olores viejos.
Tal vez han pasado mucho el tiempo
sus cabezas
sus manos
sus senos
sin sexo.
Sus textos
sin libros.
Tal vez el tiempo no ha pasado nada
y aún esperan saber dónde queda Patterson,
en qué país,
en qué mente se desarrolla
la pesadilla
de toda fiesta fiesta

Fue en Buenos Aires
Puedo equivocarme
una ciudad con pocos asientos vacíos
no hay desiertos, el murmullo perenne
el sueño del guetto, cuerpos decentes
que rompen esa frontera en cualquier esquina

Hay una escalera, una heladera gigante.
La calefacción no importa, revisteros varios
en el baño y algún otro lugar.
En el cuarto está prohibido fumar
hay una mesa diminuta y hasta un lindo vestidor
espero mañana saber algo,
espero callado.

Nicolás Castro